Порой так хочется дождя, А светит солнце за окном. И прячусь я как от огня, Вернусь к нему потом.

Хочу безумием писать, О том, что так горит внутри. Скорей бы все мне доиграть и наконец уйти.

Сегодня снова напишу Про разный бред души моей. А завтра - знать я не могу, Что приключится с ней.

Мне рисовать глаза твои, Под светом призрачной луны. Пусть слезы потекут мои, Не верь обману той души...

Уходят секунды и гибнут года, Уходят куда-то из мыслей слова. И просит душа все о чем-то создать, Стыдится рука, что не может писать...

Мне пару строчек накидать Совсем не будет трудно, Но ведь, чтоб стих свой дописать Мне нужно каплю грусти...

Осенний ветер дует летом, И в доме пасмурном темно. Былые чувства стынут пеплом, А мне искать их далеко.

О чем мечтаешь ты, Когда не видишь зла, А есть сил на сны, Когда грустна душа?

Я больше не умею выражаться, Я больше не умею рисовать. Слова теряются и мчатся, А я пытаюсь их поймать.

Писать особо нечем. И прячется душа. Держать ее покрепче Противится рука...